Und dann geschah es.
Für einen gezwinkerten Moment fiel der Schleier, und er sah sich im Spiegel, sah sich in all seiner Nacktheit, schutzlos, haltlos, grenzenlos …
Und er hielt es nicht aus, zog die Vorhänge zu, hüllte sich ein und bedeckte seine Scham.
Er packte sein Leben in die Waschmaschine.
Die geringste Kunst ist es oft, sich selbst von der eigenen zu überzeugen. Wer sich damit schwertut, überzeugt meist als Künstler.
Abgeschoben?
Na ja, das ist aber doch richtig so. Die haben ja so einen Lärm gemacht.
Vor allem die Kinder.
Weder sie noch er wollten Krieg. Leider wussten sie beide nicht, wie sie damit aufhören könnten.
Ich bin ja noch jung, habe noch mein ganzes Leben vor mir, sagte er. Der Mann mit der Kapuze nickte und lächelte, derweil er hinter seinem Rücken mit der Sense spielte.
Er sagte, er gehe nur einmal kurz ins Internet. Sie sah ihn nie wieder.
„Hasst du das auch manchmal so wie ich?“, fragte sie.
„Ich hasse nicht“, antwortete er. „Nichts und niemanden.“
„Du veraschst mich doch“, sagte sie. Nicht mit Worten. Sie brauchte nur einen Blick dafür.
Er schüttelte den Kopf und erntete einen zweiten Blick. „Wirklich nicht. Nichts und niemanden. Manchmal hasse ich mich dafür.“
Er suchte sein Gefühl. Hatte das Gefühl, es sei ihm verloren gegangen. Er durchwühlte sein Inneres, beginnend beim Kopf. Schob Gedanken beiseite, legte die Vernunft ab, krempelte sein Gedächtnis um. Als er nichts fand, glitt er die Speiseröhre hinab, einen schalen Geschmack im Mund, und landete schließlich im Bauch, wo er einen Moment glaubte, er sei seinem Ziel nähergekommen. Doch das Bauchgefühl trog. So hoffte er, es könne wenigstens von außen an ihn herangetragen werden, schaute links und rechts, blickte nach oben und unten, sah nach vorn und hinten, wurde immer panischer. So panisch, dass er gar nicht bemerkte, wie ihn Angst überkam und Traurigkeit berührte. Noch ehe er sich versah, hatte er jedes Gefühl mit Füßen getreten. So lange, bis es ganz stumpf wurde.
Er saß vor seinem Flügel und spielte. Eine Weise einer Waise. In der Art, dass die Melodie wie ein Zwitschern in den Ohren der Publikanten klang.
Er vermied es, seine Zuhörer zu sehen. Wollte sich den Lauschenden nicht zeigen, der Bewunderung entgehen.
Noch sang er sich in die Flucht. Doch als er seine Einsamkeit bedroht sah, hob er den Flügel und flog davon.
BennoP - Augenblicke 